Браток

Девяносто третий год, лето, жара страшенная. Жил я тогда в Бескудниково.  А на Дмитровке, по дороге в центр, есть хитрый поворот на Большую Академическую улицу. Он правый на светофоре, так вот там периодически вывешивали знак "направо нельзя" и выставляли сборщика в погонах. Вот я и попал на такого.

Еду, никого не трогаю, и, поворачивая, краем глаза фиксирую этот знак, с мыслью: "Вчера не было... ". Натыкаюсь на взмах палочки, останавливаюсь, матерясь про себя. И вижу, что таких бедолаг, вроде меня, машин пять в очереди на разборки. Жду. Сборщик не торопится, жарко, лениво, потно... Вылетает из-за поворота девятка с тонированными стеклами, тоже натыкается на палочку. Оттуда вылезает развеселый браток в шортах и шлепках, обвешаный цепурами, браслетами и т. д. Оценивает полминуты ситуацию. Следует диалог (как слышал, так и пишу). Браток (голосом полного придурка): 

— Дя-я... енька миционер! Тот поворачивается: 

— Чего?

 — А у тебя это... (чешет пузо) мососыкл есть? Народ заинтересованно насторожился, мент недоуменно: 

— Нет... Браток еще более дебильно: 

— А расия? ... (рация? ) Мент растерянно: 

— Нет... 

Браток совершенно спокойно и размеренно: 

— А НЕ ПОШЕЛ БЫ ТЫ В ТАКОМ СЛУЧАЕ НА Х@Й, МАКАКА С ПАЛОЧКОЙ! 

Плюнул сквозь зубы, сел и уехал. Немая сцена. Мент (слегка приходя в себя и сквозь зубы): 

— Значит так. Десять секунд и все исчезли... 

Мы, само собой, второго приглашения не дожидались